Письмо мёртвого человека.

Взято с просторов.

...Страшно хочется курить. Я никогда в жизни не думал что такое Ад. Ад то вот он. Хочешь курить, а не можешь. Мечешься, туда-сюда... Мужики вон на крыльцо покурить пошли. Подошел к ним. Пытаюсь втянуть в себя дым а тут раз! И ничего.

Самое хреновое во всей этой под названием - "смерть", это то, что я не могу уйти от себя самого, вернее от своего бренного тела (Кто придумал это слово?) - дальше чем на метров двадцать-тридцать... Я еще в морге пытался выбраться погулять, там уж совсем было неуютно. Вроде и отхожу, выхожу на улицу... и хрясь! Все темнеет, меркнет а я опять оказываюсь около себя.

Да, ... Не хотелось бы мне провести вечность на кладбище у могилки куда меня завтра зароют. Кому бы рассказать - не поверили бы. А может и правда меня мысль эта не отпускает, что Ад - это именно вот такая. Как пёс на привязи. Все помнящий, все соображающий. Невидимый ... И дальше двадцати метров от погоста - ни шагу.


Прошло пять лет после моей смерти....

Впервые я нашел возможность опубликовать своё второе письмо, которое тщательным образом обдумывал все эти годы...
Вобщем так. Парни — жизнь после смерти есть. Что бы вам не говорили, но она существует.
Вы знаете что такое — кладбище? Готов поспорить, что вы даже не представляете что вас ждёт тут.
Тут ты сам предоставлен самому себе. Точно так же как во время похорон, ты не можешь отойти от своего тела, так и здесь. От своих костей, никуда.
Но! Живые вас, вернее — нас, не видят. И самое что неприятное, прикасаться к живым, это больно... Ну если это называть болью. Чувство, примерно такое, как будто тебя ударяет током и ты будучи мёртвым, теряешь сознание... Потом, через пару секунд, приходишь в себя дезориентированным в пространстве на своей же могиле...
Кто это придумал? Ответов нет даже у дяди Славы, который живёт неподалёку, и умер в 54-м.
А в остальном у нас все будни, примерно так же, как у цепных собак в частном секторе. Знаете, когда они лают, а из соседних домов другие собаки отзываются... Так и тут.
Можно более-менее нормально общаться с соседями за оградкой. Но другим, приходится кричать. Тут уже традиция, типа кладбищенской почты. Чтобы что-то передать своей прабабушке, приходится по цепочке передавать фразу. От могилы к могилке... С именем и фамилией.
Ну вы понимаете, что у всех духов, как мы тут себя называем, сознание, мысли, воспоминания остаются те-же что и на момент смерти. С соседями по могилкам травим байки, вспоминаем анекдоты которые слышали при жизни... Но всегда сходимся в одном. Что лет через десять мы начнём повторяться. И самое страшное то, что духов-новичков хоронят далеко от нас и всё что они расскажут перейдёт к нам через пятые руки.

Мне повезло. Рядом могила бати, и мы с ним вместе живём вместе с его родным братом, который умер в младенчестве и ползает тут по участку уже восемьдесят лет. С батей есть о чём поговорить, о чём вспомнить. Правда за пять лет с ним уже всё перевспоминали, всех знакомых обсудили, всё переосмыслили не по одному разу.

Чем плоха "смерть" детей. Что они и тут дети. Только ни говорить, не думать не способны. Играются венками, ползают, молчат... Как коты. Парни, передайте пожалуйста родителям потерявшим детей. Пусть приносят игрушки.

Ну что еще написать. Вы смеяться будете. Но очень хочется посмотреть кино. Все эти ваши яички на пасху, конфетки, крупа — такая бесполезная весЧь кроме сигарет и водки — всего что дымится или испаряется... Да, кстати, испарения и дым это реально работает! Это просто рулит! Мы можем это чувствовать и потреблять. Реально пацанам из угрозыска спасибо за разлитую водку!!! Мы с батей два дня отвисали, прям как при жизни, от всей этой мрачной действительности! Если приходите на могилу к курящему — обязательно поджигайте сигарету!

Да. Говорят что всё закончится после того когда наши кости превратятся в прах. Я тут подумал, что еще при жизни какие то умные, учёные люди находили скелеты которым тысяча и больше лет.... Учитывая прекрасный вид соседа дяди Славы, который умер в 1954-м мне хочется чтобы кто-то раскопал мою могилу и сжёг кости того что было мной.

Да, батя тут подсказывает. Не экономьте на крематориях. Не мучайте родных.

Фентэзи неплохое

Это юмор, но очень "Черный". Мне больно до слез читать такие псевдо письма. Я конечно новенький, но прошу на форуме щадить чувства людей, потерявших близких. Думаю, Маги в первую очередь тоже люди и давайте не забывать об этом.

А все - таки интересно написано

Забавно

getsnew пишет:

Письма мёртвого человека

Вот я с чем-то типа резиновой массы ,только я её в своей теме назвала соплеподобной,так как она бросалась на меня и прилипала к телу,боролась,можнт не боролась только скидывала её в своём сне.

Теперь я кажется понимаю что это был за сон . Эту тему я читала раньше и меня конечно очень заинтересовал этот рассказ ,а я давно заметила что мне не надо сильно напрягаться чтобы достичь чего я хочу.Я и осозналась первый раз во сне без подготовки.Я тогда читала Кандыбы книги и он советовал там как быстро осознаться ...надо во сне посмотреть на руки и вспомнить что спишь,так вот я только подумала что надо бы потом поэкспериментировать ,только сначала дочитаю книгу до конца,а осозналась сама через 2 или 3дня ничего так и не предпримяв дополнительно,только вот это решение когда читала этот эпизод в книге -что надо будет попробовать и дальше продолжала читать .

Так вот наверное сбылось моё тогдашее решение,только я не поняла что с этой сущностю делать и начала скидывать.

Написано грамотно, но собрано из всех возможных типичных "сказок ". Не оригинально .

Так и это и есть хуж. произведение)

Понятное дело,что треш,но так как та сторона "жизни" имеет ещё много тайн, то и присутствуют логические размышления. Взять хотя бы кремацию. Много мнений ,а убедительной рекомендации как не было так и нет ( для всех) .

Старая тема.. но всё равно добавлю. Конечно, это не совсем то, но напомнило. Эта запись Ерофеева меня очень пугала когда-то. Даже сны потом снились, что меня хоронят, а я всё слышу и понимаю.

(Автор Венедикт Ерофеев)

11 июня
Меня похоронили на Ваганьковском кладбище.
И теперь я тщетно пытаюсь припомнить мелодию похоронного марша, которая
проводила меня в землю.
Иногда мне кажется, будто марша и не было, и сопровождавшие гроб
двигались неохотно, поминутно оборачивались, словно ожидали, что откуда-то
сзади с минуты на минуту раздадутся рыдающие оркестровые звуки...
И не дождавшись, отступали, расходились...
Я был слишком мертв, чтобы выражать к этому отношение. Отчего-то
думалось, что равнодушие к удаляющемуся гробу было следствием тягостной,
непрекращающейся тишины.
До сих пор всем им движение времени представлялось как движение вечных,
сменяющих друг друга мелодий.
А теперь...
Тишина словно оглушила сопровождавших. И самому мне казалось, будто гроб
остановился вместе с временем.
Остановился и тяжестью всеобщей пустоты "захватил" мне дыхание...
Стало душно...
А сверху на крышку гроба что-то падало... сыпалось через щель между
досками... не нарушая тишины...
Я словно чувствовал шуршание песка и ритмические удары по кровле моего
последнего приюта. И - может быть, это была просто фантазия оглушенного
человека, - но скупые и однообразные звуки преображались для меня в дивную
мелодию.
Может, те, что стояли наверху, не слышали ее, хотя сами и извлекали ее из
тишины... но для человека, у которого каждое психологическое состояние
сопровождалось и выражалось внутренней музыкой, любое нарушение душной
тишины может казаться музыкальным аккордом... тем более, что тишина для него
вечна...
И у него даже отнята способность вспоминать, хотя воспоминания должны
были бы стать единственным его уделом...
Несправедливость эта меня не тревожила.
Я напрягал свои чувства, вслушивался, словно бы я и не потерял
способности вслушиваться во что-нибудь, кроме своей глухоты...
Я знал, что это не стук и не шелест песка... а самая удивительная из всех
мелодий - тишина...
Но я уже ничего не слышал.

если бы ему вовремя попался умный человек ,который бы сказал ему :тишина -тоже форма,выбрось и её и увидишь кто ты на самом деле .

не помню чьё ,но: всё пустота,а форма - это сгущённая пустота.

hloja пишет:

если бы ему вовремя попался умный человек ,который бы сказал ему :тишина -тоже форма,выбрось и её и увидишь кто ты на самом деле .

не помню чьё ,но: всё пустота,а форма - это сгущённая пустота.

Ну это просто отрывок из дневников сего писателя, который никакого отношения к магии/эзотерике не имеет. Бухал он по-чёрному, и вообще невесёлый был товарищ.
Просто тема пересеклась.