Блики осени

http://aeterna.qip.ru/test/view/106261/

Ты оглянулась, но его уже не было. Лишь кисть старого художника лежала на скамье
Его любимая кисть. Сколько картин он нарисовал ей. Ярких, красочных. Порой ему казалось, что это не он рисует кистью, а кисть направляет его. Она словно говорила, какую краску нужно взять и где сделать штрих. И художник дарил эти картины. Дарил тем, кто давно разучился видеть эту красоту.

ТЫ ОГЛЯНУЛАСЬ, НО ЕГО УЖЕ НЕ БЫЛО. ЛИШЬ ОСКОЛОК ЛЕЖАЛ ОКОЛО СКАМЬИ
Откуда он взялся? Чем был? Никто не сможет сказать. Может это был простой осколок разбитого стекла, а может это был один из осколков чьей-то мечты. Кто-то забыл о ней, разучился в нее верить. И она раскололась. И все же он блестит на солнце, а значит всегда есть шанс,
что однажды кто-то снова поверит в него.